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No me importa, no me importas.

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¿Cómo una persona puede ser tan cínica?
Perdona cariño, pero preferiría no escucharte, preferiría no volver a verte y no desearía tu putrefacción aunque si que te asfixiases hasta dolerte y no quiero parecer demasiado retorcida, pero ¿Qué quieres que te diga? Lo soy y además me gusta serlo.

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No puedo mirar estrellas más de cinco minutos seguidos sin cansarme, estas vienen y van, son desconocidas que siempre se entrometen en mis asuntos espaciales, me hablan del orden y no las puedo comprender, siempre fieles a sus constelaciones sin más admiración que la que ejercen a la tierra, alumbrando cuanto pueden, no necesitan nada a cambio y a mi ni siquiera me calan hasta los huesos...
Las veo pasar y pienso "ahí se pueden quedar".

Los chasquidos nacen en nuestros dedos y nos bailan.

Yo. a veces, también me desmorono, otras...soy un vago recuerdo.
La situación cambia a menudo y cuando creo darme cuenta no siempre es tarde.
Continuamente nos hablan del tiempo que no tenemos, pero, en cambio, insisten en que nunca es tarde...Éste se esfuma, éste nos da la vida y si lo desea, también la muerte. No entiende de necesidades.
Nadie podría crear un silencio tan alto como el suyo.

Insisto,

hasta la miel de tu piel caerá en mis dedos,

deformándose en tu cuerpo.

Nos pesarán las piernas,

se nos caerá el cuerpo y

cuando cerremos los ojos todo quedará quieto.

Para hacerle un favor al viento,

nos dejaremos llevar al cielo y

cuando abramos los ojos estaremos muertos.

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Sus ojos se clavaron en el techo mientras pensaba para sí mismo, que quizás, en otro tiempo y en otro lugar, nuestros cuerpos estarían brillando como luciérnagas después de aquello y, nosotros nos limitábamos a pensar para nosotros mismos.

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El mundo se le abrió de piernas.

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Ella le miraba a los ojos.
Le mareaban,
como si estuviese en un barco y,
en plena tempestad,
calló al mar...

Bailes apresurados en diferentes escenarios
bailes sin música de fondo,
entrelazados.

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Se tiñen los ojos de un color oscuro,
un color doloroso
y nos invaden los miedos,
nos cubren la piel con sábanas frías
y nos lanzan contra un muro en blanco,
clavados como en una diana.

Comienzan a caer flores,
corremos a cogerlas
y nuestros ojos quedan en blanco.













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Las lecturas cómicas de un joven a las puertas de tu casa, todas las mañanas la misma historia...
A veces abría la puerta con los ojos cerrados, imaginándole de espaldas y así poder saltar sobre él y tumbarle al suelo de un golpe... pero seguía allí, en el rinconcito que separaba su casa de la tuya. Él no esperaba tu atención pero la deseaba tanto como que le gritases hasta hacerle daño, no en los tímpanos, si no ahí adentro, ya sabes, para que eso que llamamos amor le destrozase y así poder sentirse tan vivo, tan solo...y así poder hacer feliz a alguien que realmente lo necesitase, pero aunque tu no le gritabas, todos los días cuando él volvía a casa la duda le arrastraba a la cama, boca arriba, bajo ese techo blanco que no le llevaría a ninguna parte.